Continuamos noutro lugar

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Nevralgia

Oito da manhã. Céu cinzento, com vento a soprar, frio, de oeste. Nada disto é relevante. 

Os muros do campo, tombados, anunciam a verdadeira catástrofe das edificações: a forma como se vergam perante a natureza.

Olho para trás. Na cronologia em que a minha vida ocorre, dou por mim a ver com clareza o tempo que tenho perdido. É muito bonito assumirmos que não perdemos tempo com certas pessoas; que tudo o que se aparenta maior que a topografia usual da existência é uma aprendizagem. Não é. Seria belo criar um quadro em volta mas, fundamentalmente, quando reduzimos as coisas ao menor denominar possível, percebemos o inevitável: há coisas, situações, pessoas, que são uma perda de tempo. Em termos matemáticos: nada nos acrescentam; no limite, até acabam por subtrair. 

Enquanto caminhava até casa, pela areia, com o mar a rebentar do meu lado direito, dei por mim a respirar fundo e pensar: que se lixe. Mas, agora, sentado no sossego de casa, percebo algo nevrálgico: a forma como perdemos estupidamente tempo ao longo da vida. A verdade é que podia doirar a pílula, adocicar a coisa, mas é triste percebermos que o tempo perdido com certas pessoas não nos é devolvido. É imperial perceber isso. A vida é um pavio acendido à nascença, esfuma-se num instante. O tempo, esse, é um bem precioso; o único irrecuperável. Não o percamos, ao longo do caminho. 

Pedro Rodrigues

Manual de Cardiologia

Amares alguém
é dares-lhe a faca
e esperares
o golpe
que te abre como uma porta

se tiveres sorte
do outro lado levam a linha
suturam-te
e trancam-se por dentro

se tiveres azar
prepara-te
para a desordem:

o vento entra com facilidade pelas portas abertas

Pedro Rodrigues

O último poema, do último tempo

dada a possibilidade 

dou por mim constantemente a escolher

os artigos defeituosos, as almas perdidas,

as pessoas destroçadas por dentro

por isto ou aquilo

tenho uma aptidão para a desgraça

e acho isso bonito

pelo menos por momentos

até o sangue me subir

a duzentas rotações 

por minuto à cabeça

e tudo se turvar

e o presente se 

tornar demasiado doloroso

para ser vivido de olhos abertos

mas 

a beleza desse mundo

partido como o espelho

por uma marreta

traz-me sempre de volta

dada a possibilidade

escolho os cacos

os destroços

as ruínas

e tento juntar tudo

como uma bela confusão

ou uma forma de arte

Pedro Rodrigues

Gente dentro

fundamentalmente 

somos todos cacos

com gente dentro

somos coisas partidas

pouco

muito pouco

mas com gente dentro

fitamos a beleza

das explosões

junto ao abismo

pé, após pé

avançamos para o vazio

será que há gente dentro?

sei muito pouco do salto

já cheguei assim

estilhaçado

com gente cá dentro

a bater no beito

como quem bate à porta

deixa-me sair

deixa-me sair

deixa-me sair

60 bpm

deixa-me sair

será que do lado de fora 

há gente que me dê a mão?

Pedro Rodrigues

Sem título

os corpos de costas voltadas

como ilhas distantes na cama

e os destroços pelo meio

intempéries e monstros

que se revoltam contra 

a monotonia

bem-vindos ao novo século

aos amores construídos 

sobre gente movediça

aos velhos amantes

azedos como o vinho

das piores castas

cujo travo se perpetua

na garganta

bebe mais um gole

prova mais uma vez

para teres a certeza

que não é mais que a faca 

encostada ao teu umbigo

fria, metálica, maquinal

a querer ferir a carne

tenra, quente, humana

quem somos nós

se não esses destroços

esquecidos no espaço

entre os nossos corpos?

se fechar os olhos

ainda aqui estás

feita dos mesmos átomos

moléculas, tecidos

essa linha fina

a lâmina de luz que é

o teu rosto

a música no ar

e tu a falares-me 

de amores que te marcaram

sim, a faca

sim, a carne

não, não tenho como

competir com feridas

antigas

só sei do agora

das tuas mãos a pedirem

as minhas

que te aqueçam

porque o passado

era frio

só sei do agora

que o amor realmente

como dizes se constrói

todos os dias

(é um pouco cliché

mas não é menos verdade)

bem-vinda ao novo século

dos amores construídos

sobre terra firme

ergueremos, se quiseres, um castelo

longe de tudo, longe de todos

nesse lugar distante

onde os amantes 

se encontram

depois de naufragar

Pedro Rodrigues

Somos pó de estrelas, Beatriz

Olha Beatriz: como o sol recorta a silhueta da cidade, as fachadas antigas dos prédios a namorarem, como se a vida não fosse um sopro e tudo se resumisse a betão e fuligem. Vê como as pessoas passam apressadas por nós, alheias ao fuso horário em que vivemos. Eu e tu não somos mais que pó de estrelas, restos cósmicos, deixados ao acaso e que, durante esse acaso, se encontraram e deram as mãos e formaram uma coisa maior, um corpo celeste, que cresce todos os dias mais um bocadinho. Vês Beatriz? Como os meus olhos se perdem de ternura nos teus; nesses trilhos secretos onde não deixas ninguém entrar com medo que descubram as tuas fragilidades. Mas não somos sempre rocha, Beatriz. Por vezes somos um pouco mais vulneráveis: não somos a faca, somos a carne; não somos o osso, somos o sangue que escorre e cai e se dissipa por todo o lado. Somos isso tudo, Beatriz. Não tenhas medo. Deita a cabeça no meu peito e sente a orquestra que dentro do meu corpo toca para ti - só para ti; sempre para ti. E deixa-me olhar-te enquanto os teus olhos se fecham e a noite cai sobre a cidade imune ao brilho que construímos juntos, aqui dentro, onde as estrelas escolheram repousar. 

Imperatriz

Beatriz

Vem

Pedro Rodrigues

2018

Quis arranjar uma forma de medir o meu ano. De o tratar como uma grandeza mensurável, de forma precisa, sem os habituais substantivos e adjectivos abstractos com que todos analisam o tempo que passou. 

Comecei por pegar nos livros que li este ano, a esses retirei os que reli, e fiquei com um número exacto de trinta e quatro livros: cerca de um livro novo lido a cada dez dias. A este número, juntando o que reli, passaria dos cinquenta livros lidos em 2018.

Depois fiz uma contagem de textos escritos neste ano. Esta foi a tarefa mais difícil, porque tenho textos espalhados por todo o lado - a minha desorganização interior ganha uma forma mundana na escrita. Em textos soltos contei mais de cento e cinquenta ficheiros no computador e telemóvel. Em livros escritos na totalidade, entre romances, novelas e outros géneros: quatro - um dos números com maior probabilidade de saída no Euromilhões. 

Em termos de batimentos cardíacos - e esta, é a parte mais interessante de todo este texto - pegando na estatística correspondente a um adulto saudável na casa dos trinta (60 bpm) e fazendo as contas, o meu coração, entre sístoles e diástoles, bateu 3153600 vezes. Neste número não contei com as oscilações correspondentes aos beijos, sorrisos, toques e palavras de B., que contribuíram para momentos de taquicardia e que aumentaram, largamente, este valor. 

Não sou de pedidos ou promessas para os anos vindouros. O tempo, esse, encarrega-se do seu trabalho de abrir as portas. A nós cabe escolher quais atravessar.

Pedro Rodrigues

Natal

Ficamos nesta data
a contemplar o lugar comum do vazio
o abstracto momento
em que juntos
parecemos tão poucos
quando relembramos
os entes caídos sobre a terra
onde mais tarde, na primavera,
nascerão flores
a data cíclica repete-se
como todas as outras coisas
apenas imune ao desuso
propensa a caras festivas
mesmo que ao engano
agradeço sobre todas as coisas
mas todas as coisas são entulho
da vida, amealhado ao longo dos anos
Agradeço portanto noutros
dias quando as telecomunicações
e o mundo não estiverem entupidos de
mensagens maquilhadas.
Depois de amanhã vem o vinte e seis:
será que os votos se mantêm?

Pedro Rodrigues

Eu não largo a tua mão, B.

Foi ela que me disse, ainda antes do nosso primeiro encontro: és muito persistente, não és? Eu sorri para o ecrã do telemóvel, enquanto pensava para mim: não sabes o quanto - acho que acabei por lho dizer, ou que sou extremamente teimoso; adiante. Uma frase, no entanto, ficou em loop, repetindo-se de forma incansável dentro da minha cabeça: “take the thing you love and make it your life.” Nessa altura ainda não a conhecia. Não sabia o que seria de nós. Mas o tempo encarregou-se de nos levar com ele e, quando dei por mim, os meus medos e os dela passeavam de mãos dadas pelo Chiado, com as luzes de Natal, como estrelas poisadas sobre todas as coisas, a iluminarem o rosto dela. Nesse momento dei por mim novamente a pensar naquela frase e de novo as minhas mãos tiveram vontade de apertar as dela. Novamente tive vontade de lhe dizer: eu também tenho medos; eu também tenho monstros que me atormentam à noite; mas quero matar os monstros contigo, ou dançar contigo entre eles. O medo é o espaço entre o limite do chão e o início do vazio. O medo: “- What if I fall?/ - What if you fly?”

Penso que é assim que as histórias de amor começam: tímidas; a medo. É a vertigem, antes do salto. 

Saltamos juntos. 

Eu não largo a tua mão. 

Palavra de honra que eu não largo a tua mão. 

Pedro Rodrigues

A B.

Já não escrevia ébrio há um tempo. E temo que o que vai sair daqui se aparente difuso, sem um fio condutor, uma espécie de catástrofe de letras, sei lá. A verdade é que são 7:07, cheguei de uma longa noite entre amigos, copos entornados, música, risos e palavras gargalhadas. Mas tudo o que me ocupou o tempo foram os olhos dela. Os olhos dela, rasgados, antigos, como pedras ancestrais, basilares. Algo. O começo. A fundação. Os olhos dela que, aparentemente, são uma galáxia distante, algo inalcançável, mas que comigo, a olharem para mim, brilham como estrela, como uma supernova em combustão no espaço sideral. Não vos sei explicar. Sei o que vejo. Sem figuras de estilo. Ela olha-me e os olhos brilham. Nesse momento percebo: ok, estamos aqui. Mesmo depois dos meus medos. Mesmo depois dos medos dela. Eu penso: não sei o que será de nós, mas acredito. E tudo isto é demasiado vago. Demasiado pagão. Não sei. Tudo o que penso é que quero estar com ela. Contar-lhe as idiossincrasias dos meus dias - ouvir as dela. Sei lá. Tudo o que vem neste momento se aparenta difuso - como comecei. Mas é tão real. A imagem dela. Os lábios. Foda-se, os olhos. Aqueles olhos que parecem ter percorrido anos até chegarem aos meus. Estou ébrio e, dentro do perímetro craniano, tudo isto se aparentava mais poético, mais belo. Não sei o que será de nós. Mas espero que seja algo bonito: uma vida, um amor, lábios simbióticos numa eternidade quotidiana. Sei lá. Era isto que te queria dizer. Ou muito mais. Mas, para já, fica isto. E os teus olhos, e o tempo guardado num feixe de luz. Podemos adormecer dentro de um abraço? Conto que sim.

Muito, 

meu amor 

Pedro Rodrigues 

Amoras Silvestres: B.

Corro a cidade

pelas artérias 

acelerando como os litros de sangue 

que separam o coração de tudo 

o resto

E é ao ver ao longe o teu rosto que

paro, escuto, reparo

com atenção

e percebo

que a vida é um mapa

circular e que 

as estações

se sucedem

umas às outras:

começando

e terminando 

em ti                 

Pedro Rodrigues

B.

não sei por onde começar

a não ser pelo início

e seguir, descendo rua abaixo

com o coração na mão

enquanto tu me ligas

ainda demoras? não gosto de esperar

o músculo cardíaco:

pericárdio que envolve tudo a que 

se convencionou chamar amor

os teus lábios

vermelho mais azul

o tom concêntrico

da mudança

ou da bonança

talvez

os teus olhos 

que navegaram desde a Pérsia

guerreando com o tempo

até chegar aos meus olhos

nas esquinas pedem esmola

eu peço um lugar para depositar 

o meu coração

uma casa, com paredes pintadas de recordações

uma casa, um abrigo, um abraço que dure mais um pouco

(só mais um pouco)

é assim que as histórias começam, não é?

pelo início

até se desenrolarem e avançarem como barcos

ao longo do mar

se quiseres, naufragamos juntos

Pedro Rodrigues 

Do lado de dentro

Sabes
às vezes gosto de abrir
um livro
(um livro qualquer)
assim à toa
numa página aleatória
e ver se tem gente dentro
a acenar-me do outro lado

Há quem diga que ler é um acto solitário
mas eu não concordo
há sempre alguém que me dá a mão
do lado de dentro e me pede com jeitinho
para entrar

Pedro Rodrigues

O velho Casio do meu avô: dois anos depois

Olho para o teu velho Casio, agora enrolado no meu pulso: 11:01, menos cinco minutos que a hora marcada pelos outros relógios da casa. A manhã está bonita, com sol e um céu azul baço de nuvens. Tenho a janela aberta e um brisa leve levanta algumas folhas da minha secretária. À minha frente tenho uma fotografia tua em que pareces um artista daqueles de cinema dos anos 60: rosto bem delineado, cabelo grisalho penteado para trás, moreno dos dias passados no mar e no rio. Faz amanhã dois anos que partiste e faz hoje dois anos que te apertei a mão pela última vez. Ardias de febre porque, segundo os médicos, os teus órgãos começavam a desligar um a um, como as luzes da casa antes de irmos dormir. Entre choros e silêncios todos me diziam que tinhas esperado por mim para me despedir de ti. Dei-te imensos beijos. Apertei-te. Pedi para não ires. Mas acabaste por embarcar nessa viagem de onde não me têm chegado cartas. Agora chego de Lisboa e o teu lugar no sofá está desabitado, o teu lugar na mesa foi ocupado pelo pai e eu fui movido, por uma estranha força de mudança para a outra ponta, afastado dos lugares onde tantas vezes me mandavas estar quieto por te estar a fazer judiarias, onde tantas vezes sorrimos, onde tantas vezes te bati nas costas com medo que te estivesses a engasgar, onde tantas vezes te abracei, beijei, te disse “meu amigo”, “meu velhinho”. Comecei a chorar, como se tivesse guardado uma enorme tempestade cá dentro, daquelas que teimam em anunciar nos noticiários e de um momento para o outro tudo se torna água, tudo se dissolve, tudo abana e remexe. Olho novamente o relógio, amolgado e arranhado das quedas que davas - a última fatal: a última. Recordo a primeira vez que te caiu porque não o conseguias prender no pulso e todas as vezes em que depois dessa te voltei a explicar que era preciso ouvir o clique do fecho para saber que estava preso e que sem esse clique ele voltaria a cair, e tantas outras vezes, depois dessas vezes, te voltei a explicar, apanhando o pobre objecto do chão: “tens de ouvir o clique”. Agora vejo, nada disso importou, o tempo dentro do relógio engoliu-te e o que me sobrou foi esta peça prateada que desde a tua morte trago no meu pulso para contar as horas. Ao contrário de ti, que tinhas uma relação de paz com a pontualidade, eu tenho o tempo desfasado da realidade, atrasado. Se fosses vivo, certamente já teria acertado as coisas e viveria no mesmo fuso horário que tu. Agora, pouco interessa. Ainda hoje irei enfeitar o sítio onde agora o teu corpo descansa - junto do da avó Lucinda. Limparei, com a mãe, as pedras; encherei as jarras de flores vibrantes. Escrevi há uns tempos que a morte tem um sentido poético, num sítio qualquer. Talvez seja verdade. Sempre que olho para a tua imagem, as cores garridas na campa, o cheiro a flores frescas no cemitério, dou por mim a pensar que a morte se parece muito com a primavera. E de novo chove cá dentro, porque a minha primavera não mais será a tua. O canto das andorinhas terá horas diferentes, como as do teu velho Casio. Mas no que depender de mim será sempre essa estação dos recomeços: aqui, e onde quer que estejas. 
Olho novamente a tua imagem e dentro da minha cabeça, sem querer, eu abraço-te.

Pedro Rodrigues

Outubro

Outubro
ou tu e eu embrulhados
neste outono
que cai sobre os
teus ombros
desfolhados
Outubro
Ou tu brotando
um jardim de outono
cá dentro
onde tímido
a um canto
se vai escondendo
do tempo
o nosso amor

Pedro Rodrigues

.

a poesia não nos salva de nada

não salvará

vai adiando o inevitável

o derradeiro impacto

com o final do abismo

a poesia é o líquido

denso que nos prolonga

a sensação da queda

nada nos salvará

o mundo um dia será pó

varrido por uma vassoura 

divina qualquer

cientistas descobriram 

que o universo afinal

não é infinito

nada se prolonga para sempre

um dia acabaremos todos 

no oblívio e ninguém se

lembrará que existiu um

tipo chamado Homero

e um herói que regressou

a casa para a sua amada

ninguém se lembrará

do varredor de ruas

que limpa sempre 

o mesmo sítio

às seis da tarde

a eternidade é

a prisão dos poetas

e de outros loucos

que não acreditam

que há uma força

mística que nos 

varrerá a todos.

Pedro Rodrigues

Poema Inútil

O que entendes tu disto

Pedro Miguel Rodrigues?

Estás a perder cabelo e 

todos sabem

ninguém conquista o mundo sem

ostentar uma farta cabeleira

olhos verdes um

sorriso de capa de revista muito

direito muito capaz de provocar

suspiros.

Ninguém conquista o mundo com

palavras. Se ficas careca estás feito

Ninguém te liga

e, no final, enforcas a tua inutilidade num poema

como este

Pedro Rodrigues

Revisitando Nietzsche

A palavra amor

dita do feminino

é diferente da mesma

palavra dita no masculino

é uma palavra com duas faces

com dois corpos

e que quando repetida

com as luzes apagadas

acaba por se tornar 

apenas a mímica

silêncio

um

dois pontos

não coincidem

sem se tornarem

no mesmo ponto

Pedro Rodrigues

Intimidade

disseram-me que a intimidade

começava quando a roupa caía

como fruta madura sobre os lençóis

gastos por outros corpos

e, na verdade, eu acreditei nessa premissa

enquanto a olhava a tirar os brincos

enormes círculos dourados

sobre a cómoda branca do quarto

o gesto dela todo numa eternidade

lento, mudo, ausente

dizia-me que os brincos a incomodavam

e que não ajudavam em nada nessa partilha da intimidade

retirou a maquilhagem

o batom dos lábios avermelhava em pinceladas drásticas 

o lenço 

(por momentos julguei que queria também limpar os meus beijos)

depois a base

depois tudo o resto que não conheço

quando o vestido caiu no soalho

o meu corpo estremeceu

quando a lingerie foi projectada para um canto

o meu coração disparou

julguei ser nesse momento que começava a intimidade

e depois entrámos juntos nesse lugar onde tudo é sangue

onde tudo é suor, onde tudo são respirações, onde tudo

é orgasmo

no final olhei-a

já com a cabeça poisada na almofada

o sorriso lindíssimo como uma lua perolada

sem segredos  

sem maquilhagem, sem roupa

onde todos os limites podiam ter o nome de pele

onde todos os limites podiam ser depois da pele

percebi

a intimidade começa depois

a intimidade é tudo o que vem depois dessa fronteira

íntimos são aqueles que partilham mais que os seus corpos

Pedro Rodrigues